Cuento a mi nieto.

Contando, contando, cuento

en las manos treinta dedos;

unos largos, otros cortos,

unos viejos, y otros nuevos.

Tanto contar, que despierto

la vida de veinte de ellos;

diez se encierran en puñitos,

diez, piececitos traviesos.

Los puños se alzan al cielo,

floreciendo en pleno invierno;

cinco pétalos se agitan,

y otros cinco, y no hace viento.

Ahora hay música… y no entiendo

qué es lo que suena en silencio:

son dos, las dos batutillas

directoras del concierto.

Lo que hoy en las manos tengo

sobrepasa el mejor sueño;

treinta, veinte, diez, cinco, dos…

 me pierdo... y a contar vuelvo.

--------ETJ--------