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sábado, 25 de noviembre de 2017

Cuento a mi nieto.


Contando, contando, cuento
en las manos treinta dedos;
unos largos, otros cortos,
unos viejos, y otros nuevos.
Tanto contar, que despierto
la vida de veinte de ellos;
diez se encierran en puñitos,
diez, piececitos traviesos.
Los puños se alzan al cielo,
floreciendo en pleno invierno;
cinco pétalos se agitan,
y otros cinco, y no hace viento.
Ahora hay música… y no entiendo
qué es lo que suena en silencio:
son dos, las dos batutillas
directoras del concierto.
Lo que hoy en las manos tengo
sobrepasa el mejor sueño;
treinta, veinte, diez, cinco, dos…
 me pierdo... y a contar vuelvo.

--------ETJ--------

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