El arca

EL ARCA

En un extraño reposo,

de los hombres olvidada,

y entre cosas de sus tiempos,

dormita repleta un arca.

Ya no brilla la madera

que, en su juventud, brillara,

donde cruzan hondas grietas,

con pegotes remendadas;

le faltan tornillos, clavos…

sobra carcoma en sus patas,

y el óxido ronronea

los pernos de las bisagras.

En su adentro reina el frío

por viejas sus cosas callan,

esa, que tuvo albedrío,

hoy solo guarda batallas.

Fueron muchos largos años

cargando el peso de casa,

a cualquier hora del día

qué le pides, ahí estaba:

para hallar estuvo abierta,

por proteger fue cerrada,

y en las idas y venidas

halló su vida pasada.

Llegó el fin, el día triste

que en la estancia molestaba,

de refugio a fastidio,

de ser útil a ser carga,

futuro nuevo le ofrecen,

no le gusta pero calla;

arrastrada hacia el trastero

mira atrás avergonzada.

Allí termina su vida,

cual trasto entre trastos clama

no la arrojen al olvido,

que alguien vuelva a visitarla.

Y suspira y entristece,

conforme las horas pasan,

hasta que llegan las noches…

y entonces… ¡qué mal lo pasa!.

Ya nadie quiere lo viejo,

dicen que sobra, que mancha,

cuantas veces su pellejo

guardara nuestras migajas,

ahora necesita aliento, y…

nuestra mano lo rechaza;

otras manos, si no al tiempo,

nos darán justa venganza.

Como es cierto, lo presiento,

todo llega, todo acaba;

mejor decirlo no entiendo…

más claro, dicen, el agua.

ETJ