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domingo, 12 de mayo de 2013

El arca


EL ARCA

En un extraño reposo,
de los hombres olvidada,
y entre cosas de sus tiempos,
dormita repleta un arca.
Ya no brilla la madera
que, en su juventud, brillara,
donde cruzan hondas grietas,
con pegotes remendadas;
le faltan tornillos, clavos…
sobra carcoma en sus patas,
y el óxido ronronea
los pernos de las bisagras.
En su adentro reina el frío
por viejas sus cosas callan,
esa, que tuvo albedrío,
hoy solo guarda batallas.
Fueron muchos largos años
cargando el peso de casa,
a cualquier hora del día
qué le pides, ahí estaba:
para hallar estuvo abierta,
por proteger fue cerrada,
y en las idas y venidas
halló su vida pasada.
Llegó el fin, el día triste
que en la estancia molestaba,
de refugio a fastidio,
de ser útil a ser carga,
futuro nuevo le ofrecen,
no le gusta pero calla;
arrastrada hacia el trastero
mira atrás avergonzada.
Allí termina su vida,
cual trasto entre trastos clama
no la arrojen al olvido,
que alguien vuelva a visitarla.
Y suspira y entristece,
conforme las horas pasan,
hasta que llegan las noches…
y entonces… ¡qué mal lo pasa!.
Ya nadie quiere lo viejo,
dicen que sobra, que mancha,
cuantas veces su pellejo
guardara nuestras migajas,
ahora necesita aliento, y…
nuestra mano lo rechaza;
otras manos, si no al tiempo,
nos darán justa venganza.
Como es cierto, lo presiento,
todo llega, todo acaba;
mejor decirlo no entiendo…
más claro, dicen, el agua.

ETJ







3 comentarios:

  1. Maravillosa poesia. Ahora parece que algunas se recuperan y vuelven. Saluditos Joaquin. Un abrazo Paulina

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  2. TE ADMIRO AMIGO. ERES MUNDIAL. UN FENOMENO.
    ABRAZOS
    MANOLO PRIETO

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  3. Ya, Joaquin, ya está. Ahora me resulta de una tristeza dolorosa. Una punzada en el corazon. Porque ¡¡¡lo ve una tan cerca!!! Eres genial. Un abrazo Paulina

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